Faço-me de rascunhos,
Coisas incompletas e maculadas
A que dei vida, um dia, com tinta que me borra os dedos
E que me distorce a alma.
Não me chegam os dias,
Mesmo quando dos dias não faço parte.
A idade avança,
Mas é ainda um jovem que está encurralado.
Com grilhões nas pernas e nos braços
Não há fuga de mim mesmo
Nem das coisas que faço.
É cansativo procurar um caminho
Quando não há motivo
Sentido,
Direções e vontade...
Sim, porque (...)
Na composição do amanhecer, ecoa
P'las ruas serpenteadas do meu bairro
Afazeres obstinados daquilo que penso.
Tropeçando em silêncio, deambulam línguas reticentes
Em profanar insolentes locais,
Convertendo a voz num culto profano
Abundando o sigilo emocional.
Fruto da pesada consciência,
Deforma-se aquilo que forma não tinha ainda;
Escondendo-se entre a névoa o que brilha à luz do dia.
Apedrejam-se numa sanguinária batalha
Seres ferrenhos com o (...)
Surgem-lhes, nas falanges dos dedos
Onde se vê cosida a sua identidade
Pigmentos férteis de cor reflexa a seus olhos
Absorvidos pela superfície branca que estes acariciam.
Tragado o sonho como bom licor,
Lambe-se em devaneios e espasmos
Lábios que não proferem o quão doce sentem tal bebida.
Ebriedade absoluta com que cambaleiam o corpo
As mãos e a pena
De olhar fixo em ponto algum
Numa imagem deveras impressionante!
Refugiam o pensamento em papel desbotado,
(Vítim (...)
Há muito que poderia escrever sobre os pensamentos de um homem, mas nunca tudo e não tão habilidosamente quanto a mente do homem em si a falar.
Para refletir...
Há muito que poderia escrever sobre os pensamentos de um homem, mas nunca tudo e não tão habilidosamente quanto a mente do homem em si a falar.
Para refletir...
Colhidas tenras do solo
Trocam as raízes pela saudade,
Vivendo da ternura
Que o tempo não apaga de quem amou.
Não nos chegam apenas dos jardins
Delicados e doces perfumes,
Ou arco íris de cores onde se fazem as flores
Vestido para a Primavera.
Em sorrisos abertos,
Envergonhados ou mesmo sem felicidade,
A sua entrega guarda no tempo o momento
Em que uma flor te encostou nos lábios
Onde te viu o peito aberto e lá fez casa.
São elas lágrimas, ápices de (...)
Há muito que poderia escrever sobre os pensamentos de um homem, mas nunca tudo e não tão habilidosamente quanto a mente do homem em si a falar.
Para refletir...
Encosto a cabeça numa almofada de sonhos.
O mundo, do lado de fora, um aglomerado de inconstantes certezas
Que surgem e desaparecem para lugar incerto;
Certamente o mesmo de onde foram avistadas e perdidas de vista...
Retornar a encontra-las não é a surpresa que se sente,
Nem as formas que tais ostentam
Sendo estas poucas vezes diferentes.
O fantástico é encontrar, também de novo, algo em que pensar
Perante o mesmo.
Aproximam-se do nosso ouvido histórias que,
Ju (...)
Há muito que poderia escrever sobre os pensamentos de um homem, mas nunca tudo e não tão habilidosamente quanto a mente do homem em si a falar.
Para refletir...
Há muito que poderia escrever sobre os pensamentos de um homem, mas nunca tudo e não tão habilidosamente quanto a mente do homem em si a falar.
Para refletir...